ferré

Les poètes
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Ce sont de drôl's de typ's
qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas
c'est selon la saison
Ce sont de drôl's de typ's
qui traversent la brume
Avec des pas d'oiseau
sous l'aile des chansons

Leur âme est en carafe
sous les ponts de la Seine
Leurs sous dans les bouquins
qu'ils n'ont jamais vendus
Leur femme est quelque part
au bout d'une rengaine
Qui nous parle d'amour
et de fruit défendu

Ils mettent des couleurs
sur le gris des pavés
Quand ils marchent dessus
ils se croient sur la mer
Ils mettent des rubans
autour de l'alphabet
Et sortent dans la rue leurs mots
pour prendre l'air
Ils ont des chiens
parfois compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains
de plume et d'amitié
Avec dans le museau
la fidèle lumière
Qui les conduit vers
les pays d'absurdité

Ce sont de drôl's de typ's
qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis
des sourires de femme
Ce sont de drôl's de typ's
qui chantent le malheur
Sur les pianos du coeur
et les violons de l'âme
Leurs bras tout déplumés
se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
À leur spectre gelé
au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers
comme un effet de l'Art

Ils marchent dans l'azur
la tête dans les villes
Et savent s'arrêter pour
bénir les chevaux
Ils marchent dans l'horreur
la tête dans les îles
Où n'abordent jamais
les âmes des bourreaux

Ils ont des paradis que
l'on dit d'artifice
Et l'on met en prison leurs
quatrains de dix sous
Comme si l'on mettait
aux fers un édifice
Sous prétexte que
les bourgeois sont dans l'égout...

Léo Ferré